La Sequía | Folletín costumbrista, en una sola entrega

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Por Carlos Espinosa

Argentino Dickinson pone sobre la mesa de la sala de reuniones de la Asociación Rural de Santa Marta su viejo revólver Smith and Wesson del calibre 32 largo. El gesto, cargado de violencia contenida, está acompañado por un comentario, no menos brutal. "Mi abuelo se tuvo que cargar unos cuantos indios y chilotes para poner orden en la Patagonia y convertirla en una tierra productiva y ahora es posible que me toque a mí mandar al infierno a media docena de gringos brutos para asegurarle la bebida a mis vacas y evitar que me las mate esta mierda".

Le dolía la garganta

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Por Laura Ruberti*

Aunque nada prometía, el día igual comenzaba. Para ella, a las 10 de la mañana.
Le dolía la garganta. También los oídos, algo así como síntomas de alguna cosa, nada orgánico, nada estrictamente referido al cuerpo, ni angina ni otitis. Y para colmo, la lengua la tenía negra, sí, negra. Pensó lo peor, en algo grave.

“El poeta es un traductor de sí mismo”

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por Silvana Bonacci

"Un poeta es un traductor de sí mismo, es alguien fiel a sus voces interiores, que sabe pastorear sus fantasmas, sus temores y no anularlos sino convivir con ellos y traducirlos, obviamente, a un lenguaje poético, el lenguaje de la poesía", expresa el colombiano Juan Manuel Roca, en una conversación mantenida durante el IV Festival Latinoamericano de Poesía en el décimo aniversario del Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini, Ciudad de Buenos Aires.

Chelo Candia: "En las escuelas los artistas tendrían que trabajar más tiempo"

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Marcelo "Chelo" Candia es dibujante, historietista, muralista, escritor, tallerista, diseñador autodidacta, gestor cultural. Nacido en la ciudad de Allen, vive y trabaja hoy desde fisque menuco (ciudad de Roca), Río Negro. Entre tanto, dice: "No hay nadie más allá de nosotros mismos, de nosotros como humanos, que vaya a ayudarnos. Entonces, irremediablemente sentí que había que hacer algo. Todos tenemos que hacer algo. Y ese algo, es cambiar el mundo. En eso estoy."

La noche de los sótanos

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Por Graciela Lago

Sigo durmiendo en mi lado de la cama como si él estuviera allí. La mitad vacía de mi cama es una constatación, la prueba irrefutable de esta nueva soledad que lentamente va ocupando los rincones del cuerpo y la casa que habito. De día la miro de reojo, la ignoro, confabulo con mi pequeño mundo; de noche comploto en su contra con la lectura. Un libro no es un hombre. Mi cuello y mi espalda lo saben, pero leer en la cama hasta muy tarde, hasta que los ojos se cierran fatigados por el amoroso ritual, es un consuelo. Empezar un libro deseado.

La mirada corta

Cachorros, pichones y otros animalitos (II)

Por Raúl O. Artola La traducción al castellano Desde hace al menos veinte años padecemos las traducciones de autores extranjeros realizadas en España en un castellano sembrado de modismos peninsulares, como si el destino de las ediciones solo fuera el consumo interno,...

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Cachorros, pichones y otros animalitos (I)

Suelo incursionar por lo que ciertos empiristas llaman "vida real" más a menudo de lo que muchos suponen. E incorporo valiosos aprendizajes, de los que quiero dejar un par de testimonios. Después regresaré al mundo libresco que, para los mismos...

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Nombres propios

[widgetkit id=16] por Raúl O. Artola Le dijo que amar era poder decir el nombre de la persona amada. Le aclaró que de esa manera el amante demostraba que reconocía al otro como un ser distinto de él, con voluntad e inteligencia...

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Las hojas del viento

Bits de hoy

Escribir a dieta

Escribir a dieta

Menos palabras, más imágenes, recuadros que simulan ser links: como la información en línea es muy consultada, los diarios tratan de parecerse a las páginas virtuales Por Juan Villoro Hace años, en todos los periódicos trabajaba un gordo dedicado al arte de corregir la puntuación. Mientras otros sudaban en el lugar de los hechos, él leía con ojos de cazador. De tanto en...

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